| Fragment Cinquime |
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Jet? dans ce rien qui constitue le tout
Cet homme qui se croyait si sain
R?alise tout ? coup
Qu'il ne peut plus voir ses mains
Mais quelles mains
N'en a-t-il jamais eues
Peut-?tre n'a-t-il en fait jamais v?cu
Et que tout ceci n'est point
Ses mains ont pourtant bel et bien disparu
Repara?tront-elles demain
Ou le temps lui-m?me n'est plus une certitude
Plongeant cet ?tre dans la plus folle inqui?tude
Ce vivant, point de moi mais un il
Car m?me le je ne peut pas ?tre
Trop abstrait, qui ne peut conna?tre
Dans cette absence de monde qu'est l'exil
Mais l'angoisse de ces mains perdues ressurgit
A l'instant m?me ou la conscience rugit
Et d?voile que les bras ? leur tour
Se sont r?sorb?s sans possibilit? de retour
La mutilation d'un corps
En parall?le avec celle d'un usage
D?cha?ne le sort
Contre le sage
Sensuellement le liseron de l'oubli l'enlise
Et de ses paroles luxurieuses le grise
L'?treinte amoureuse de l'hyst?rie sur l'homme castr?
Promet de toujours le cajoler
Lui, ce m?le qui a perdu ses atouts les plus virils
Annihilant ses aspirations les plus viles
Mais o? sont donc pass?es ces mains
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